I walked across an empty land
I knew the pathway like the back of my hand.

Elle ouvre les yeux lentement, doucement. Heurtant la lumière de plein fouet, papillotant légèrement, elle se recouvre avant de s’enfoncer profondément sous la couette. Elle n’est pas réveillée, pas encore. Elle profite de ce doux moment entre le rêve et la réalité, celui où on se rappelle de ce dont on a rêvé, elle s’y accroche, elle s’y pend désespérément. L’idée de le laisser s’échapper lacère son être et lui retourne l’estomac. Morphée, doux Morphée, si tu pouvais passer de nouveau, elle pourrait retrouver ces sensations qu’elle ne veut jamais laisser filer, ces moments qu’elle fabrique de toute pièce, ces liens qu’elle tisse et ces mots qu’elle brode si aisément dans ton royaume, fais d’elle ta reine. Ta princesse, qu’importe, mais garde la près de toi.
Aucune image ne vient teinter le rideau formé par ses paupières, aucun son ne se projette dans sa bobèche étriquée. Elle s’accroche encore mais la réalité, odieuse amante, la ramène vers elle et tire doucement le rideau sous lequel elle s’abrite.

Elle reste allongée sur le dos, fixant bêtement le plafond, il n’est pas à ses cotés, cela ne l’étonne qu’à moitié. Il est étrange en ce moment, il la fuit, la repousse, la frappe, l’embrasse, la caresse, s’éprend, la prend. Elle est perdue, totalement désorientée, le temps passe doucement. Ses gestes sont désordonnés, ses propos illogiques, elle ne le comprend plus, elle essaye pourtant. Gardant cette tendresse qui est devenue sa marque de fabrique, douce, affectueuse, appliquée. Peinée, affligée, apeurée lorsque d’une main il la balaye littéralement, il lacère sa peau, la mord, l’étrangle.

Elle s’enfonce davantage.

Que lui est-il arrivé ? Elle a beau avoir toutes les pièces du puzzle aucune ne semble vouloir s’emboiter aux autres, aucune scène n’a de sens, aucun mot n’a d’importance, seul reste un large et épais voile de doutes et d’interrogations, de raisonnements fébriles, d’hypothèses douteuses. Elle se mure dans son inquiétude. Son silence vient alors, mutisme qui peut se montrer utile, elle baisse les bras, sa lâcheté l’emporte. Son envie de le rendre heureux, juste une fois. D’effacer cette colère qui semble le ronger, d’expier les fautes qu’elle pourrait bien avoir commises. Elle mériterait son pardon, elle aurait son attention et son affection de nouveau. Ce sourire carnassier mettrait les voiles, cette répulsion qu’elle lit dans son regard décamperait aussitôt, viendraient alors sa large exposition d’émail, son regard ampli d’allégresse. Il serait heureux.

Alors elle se donne, corps et âme, alors elle supporte, elle aspire, espère, poursuit rêves et chimères. Comme l’idée que des gens pourraient l’aider ici, les aider. Cette suggestion s’était insinuée en elle, doucement, imperceptiblement, elle grignotait un peu plus de son attention chaque jour. Ici il y aurait d’autres gens comme eux, ici il y aurait quelqu’un comme Finn, quelqu’un qui aurait connu Finn, qui pourrait l’aider à aller mieux, qui pourrait faire qu’elle le comprenne mieux.

Ses paupières sont lourdes, elles la tirent, l’attirent, doucement.

Morphée tu t’es décidé à repasser ? Tu sais combien tes visites lui sont bénéfiques, elle ne cesse de faire tes éloges, roi des rêves, laisse la se réfugier sur tes terres. Broder une existence qui serait sienne, faire des choix d’elle-même. Et se blottir contre l’idéal, son idéal. Marchand de sable adoré approche encore un peu, juste un peu et sème ta poudre sur ses yeux, clos. Ses jambes s’enfoncent lentement dans le matelas moelleux, son être tout entier s’apaise et pèse. Son image lui revient, sa douceur, son calme étonnant, par moment. Lui, son chevalier servant, toujours présent, à ses cotés. L’être qui se glissa discrètement dans son existence, évinçant tous les autres, devenant un essentiel, un souffle primordial. Ses mains lacées aux siennes, son souffle chaud sur sa peau, l’errance volontaire dans ses prunelles de sable.

Terres promises, royaume si connu… Un bruit, un son, une voix, Morphée disparait, elle perd pied, les portes se referment devant elle, et la sensation froide et mouillée la force à se relever en sursaut. Le regard acéré et taquin ne la trompe pas, le verre à moitié rempli à la main le dit coupable, aucun doute à avoir, aucune remarque à faire. Elle se contente de s’essuyer maladroitement le visage avec la manche de son pyjama. Une pique au cœur, le regard interrogateur vite balayé par son habituel sourire. Lèvres étirées constamment, dans un espoir, dans un soupir, juste pour cacher ce qu’elle pense ou ressent réellement.

« Bon… jour, Finn. »

Elle se réfugie dans sa garde robe, faisant mine de choisir une tenue avec hésitation, après s’être séché le visage. Il l’avait trempé de nouveau, sans retenue, sans gêne. Elle hume l’air calmement, se disant qu’elle devrait s’y faire, qu’elle s’y était faite, qu’elle était habituée, qu’elle l’avait toujours été. Toujours.

Une boule, sinueuse et rêche prend place dans sa gorge, toujours, elle reste, se fige, elle ne veut pas descendre, cette vocable ridicule qui doucement s’installe et ne décampe plus. Elle se rappelle, visionne avec appréhension le film de sa courte vie, rembobine, pause et remet en marche. S’attarde sur ses doux instants, passe en accéléré sur les plus douloureux, cherchant, recherchant. Ce changement, cette constante, cet « éternel » qu’elle maudit. Quand ? Où ? Comment s’était-il appliqué ? Par quel moyen avait –il réussi à chasser le regard bienfaiteur et les bras réconfortants, la malice enfantine et le sourire apaisant ?

Elle le maudit, elle le hait, l’exècre. Ce toujours. Abomination qui se veut réalité, horreur qui a fait se briser tout ce qu’elle a chéri et aurait pu chérir. Mais, elle se ressaisit, freinant brutalement son courroux. Peut importe qu’il ait changé, la raison ou le moment précis où son esprit a sombré dans la folie. Ce n’était pas important, ça ne l’avait jamais été, ça ne le serait jamais. Bref voiles qui la recouvrent par moment mais qu’elle se dépêche d’ôter. Le lecteur semble rayé, pas foutu d’avancé, il se bloque la forçant à re visionner cette scène. Ce fameux jour où elle l’a oublié au collège, jour béni et hais à la fois. Tendre après-midi où ses yeux ont croisés ses prunelles de sable, où ses bras se sont noués aux siens, où intimidée elle le vit pour la première fois, caressa sa peau dorée, recoiffa ses mèches vert de gris. Toutes ces années à se demander sous était réel ont été évincées, toutes ces soirées, où, avant de rejoindre le royaume de Morphée, elle le serrait plus contre elle. Pour qu’il ne parte pas, pour qu’il ne décampe pas, que sa douce illusion ne mette pas les voiles. Qu’elle reste auprès d’elle, qu’il stagne à ses cotés. Et chaque matin, elle le cherchait désespérément, l’agrippant de toutes ses forces une fois trouvé, rassurée, comblée par sa réalité.

Il porta plus d’un masque au fil des années, celui du frère compatissant, du père maternel, du confident, de l’ami de toujours, de l’amant, de l’amour de sa vie.

Elle rougit à cette pensée et doucement se recentre sur son visionnement.

Il revenait sans cesse dans ses phrases ou ses cogitations, dans ses rêveries, pilier de son quotidien, essentiel qu’elle agrippait et agrippe toujours.

Elle sort enfin de l’armoire, vêtue d’une simple robe, tanguant entre le bleu et le vert. Elle lui prend la main et le tire doucement hors de la chambre. Les escaliers l’effrayent, lui semblent irréels à se tordre ainsi dans des formes sinueuses, elle se retrouve la tête en bas, pendant au bas de Finn. Elle ne veut pas tomber. Cette peur monstrueuse du vide est une part d’elle-même. Elle hurle, s’agite, s’accroche, se tortille pour revenir en place. Plus morveuse et collante que jamais. Ils traversent les couloirs portant à l’infini la marque de la gloire, de la célébrité, de l’éternel, de la laideur et de la monstruosité, aussi. Quinn fixe avec appréhension ce qui semble être un portrait de Méduse. Interrogeant son compère sur cette dernière. Peut être, dans cette foule de visages, y a-t-il des faciès familiers ? Des personnes qu’il aurait croisées ? Des connaissances oubliées ou reniées. Elle le questionne, le sonde, le teste presque, la simple conversation tourne en véritable interview, elle le lasse, elle la boucle. Pas un mot. Pas un bruit. Elle a compris, se contentant de lui sourire lorsque son regard piquant se pose sur elle, en digne chien docile.

Ils font le tour rapidement, s’arrêtant enfin au cinquième étage. La rousse est plus excitée que jamais, la verdure lui rappelle sa contrée natale. Les fleurs l’entourent, les compositions l’appellent, elle fixe, jauge, estime les couleurs et les parfums délicats, s’interroge sur leur provenance. Et prend place auprès d’elles.

Elle le fixe, écarquille les yeux, bondit, s’agrippe, le tire. Elles ne lui avaient rien fait, elles ne pourraient rien lui faire même si elles le voulaient. Alors pourquoi s’en prendre à elles ? Quinn lance un regard furtif aux pétales et aux tiges au sol, puis à Finn, elle s’étale lamentablement. Elle le fixe, se noyant dans un bain d’incompréhension et de stupéfaction. Ses prunelles se posent sur lui, elles papillotent nerveusement, s’obligent à rester close. Elle s’étouffe, tentant de garder le souffle qui doucement s’échappe. Hoquette, rassemblant le peu de courage qui lui reste. Il se faufile, il s’échappe, finit toujours par se libérer de son emprise. Il la nargue, dévoilant ainsi ses faiblesses, anéantissant le peu de retenue qu’elle parvient à maintenir. Elle fait peine à voir, si faible, si morveuse. Sans défenses.

Il la menace, elle ne veut en rien l’agacer plus qu’il ne l’est déjà, elle s’excuse, se courbe, se cache, se recourbe. Elle ne veut pas qu’il la déteste, en a assez de ne susciter que le mépris et l’aversion. Elle aimerait voir une autre lueur animer l’or de ses yeux. Elle se ressaisit, ravalant, morve, salive et fierté – si petite soit-elle. Ses mains palpent prestement sa peau blême, s’attardent sous ses paupières, ses doigts remettent sa frange en place.

- N…Non, pardon. Je ne pleurerai plus. Je suis désolée…, marmonna-t-elle.

Son visage rafistolé, son allure redressée, elle le regarde nerveusement, comme effrayée par son sourire. Canines en avant, regard pétillant. Il était souvent annonciateur de mauvaises nouvelles. De prise de becs, de coups foireux, de coups tout court. Et ces excuses minables qu’elle avance sans les étayer. Et ces larmes tant versées qu’elle ne peut jamais retenir bien longtemps. Cette attitude devient une habitude, ces perles usées, ravalées, encore et toujours reversées perdent de leur importance - si elles en eurent un jour. Son rictus a le don de lui rappeler des souvenirs reniés, des moments passés qu’elle préfère oublier. Bribes qu’elle tente de justifier, de comprendre ou de vérifier. En vain.

Elle a beau chercher, fouiller, fouiner, rechercher. Son esprit a l’air si fragile, tenu et délicat. Si simple, sans logique, sans sens de l’analyse. Elle se ment, dément. Un chemin sinueux d’hypothèses et de suppositions, tant de voies abandonnées, tant de pistes mises de coté. Elle finit par stagner, patiente. A l’affut, elle attend, un geste, un mot, une piste si infime soit elle, une nouvelle route à emprunter, une qui lui permettrait de comprendre. Enfin.

Mais rien ne vient, aucune révélation ne se profile, aucun indice ne vient s’insinuer, ni insinuer ci ou ça. Elle abandonne. Un cul de sac, aucune issue. Elle se pose, le silence s’impose. Elle mire avec appréhension le chemin parcouru, les routes empruntées, celles dans lesquelles elle s’est engagée sans une once de méfiance, celles qu’elle a été forcée de prendre le cœur ampli de doutes. L’embouchure, la fin de certaines, le commencement, la ramification d’autres. Dilemmes, cogitations, interrogations, pas leste ou pressé, hésitant ou décontracté. Regard fuyant ou posé, elle se souvient sans peine des longues nuits à gamberger, elle se dit qu’elle pourrait continuer, cette quête l’occupe, cette recherche l’empêche de penser à la fin. Sa fin, son départ. Elle a beau le fuir, essayé d’y échapper, il se veut immuable, fatidique. Il arrivera tôt ou tard. Même si elle préfère ne pas y penser, même si elle le renie. Même si elle voudrait l’éradiquer, l’annihiler, qu’il n’ait jamais existé et qu’il ne voit jamais le jour. Il trône à l’abri de son regard, dans un futur proche ou lointain. Ce suspense la ronge, l’ignorance la taraude, elle voudrait savoir, prévoir, anticiper. Profiter de chaque instant passé avec son cher et tendre. Son ami de toujours, confident, bourreau insondable mais tout de même aimé. L’amour, sensation dérangeante, trouble, dévorante. Passion qui la ronge depuis des années et qui ne veut pas se détacher d’elle, parfum qui pénètre chacune de ses actions. Tout est mesuré, calculé. Tout est là pour le plaisir de son amour.

Mais ses gestes affectueux sont bien vite balayés, ses déclarations maladroites ne suscitent que l’ennui et l’aversion. Elle bafouille des excuses grotesques, si connues, loin d’être reconnues. Elles ne sont rien. Aussi transparente que cette passion qu’elle prétend posséder, que cette existence qu’elle prétend mener. C’est ce qu’elle lit dans ses prunelles de sable. Elle voudrait disparaitre.

Son absence de logique la déstabilise, ses actions qui se suivent mais ne s'accordent pas. Sa capacité déroutante de passer du chaud au froid, de la douceur à la rage, de la bonté à la cruauté la plus sévère. Elle ne sait plus que dire, que faire, ni même à quoi se fier. Elle ne sait plus ce qui est juste ou non, ce qui doit être fait ou proscrit. Elle le fixe, le détaille, essaye de sonder son âme, en vain. Ce lien qui, auparavant semblait indestructible, inébranlable, est à présent aussi instable qu'un château de cartes. Son coeur se serre, son esprit est sur le point de vaciller, ce n'est qu'une question de temps, un mois, peut être bien un jour. Elle ne sait plus, elle ne veut plus rien savoir. Elle aimerait s'isoler dans son monde comme elle avait l'habitude de le faire enfant. Elle aimerait tant se réfugier dans le sommeil comme elle a appris à le faire en débarquant ici. La fuite, c'est tout ce à quoi elle aspire en secret, la vérité qu'elle s'entête à chercher la fascine et l'effraye à la fois. Elle ne supporte plus ce mélange de curiosité et d'angoisse. Elle voudrait disparaitre, cesser d'exister, oublier chagrin et peine, que ne reste que les doux moments passés avec son amour.

La mort s'est emparé de son esprit, plus d'une fois. Constamment refoulée par la lâcheté omniprésente, par l'amour dévorant, retardée par les interventions de son doux amant. Mais elle est inévitable, elle trône non loin d'elle, dans un avenir proche ou lointain. Elle serait sans doute la solution tant attendue, elle lui permettrait certainement d'échapper aux cogitations et à la souffrance qui la dévore peut à peu. Elle ne peut s'empêcher de se sentir lâche, inutile, sa personne l'écoeure. La fin semble douce, clémente et cruelle à la fois. Décidément sa vie se déroulerait dans la contradiction et s'achèverait de la main de l'incarnation de la contradiction. Cette pensée esquisse un sourire sur son visage. Après tout, elle l'était elle aussi, douce et cruelle à la fois, lâche, incapable, une gêne plus qu'autre chose. Aussi bien pour ses parents qui l'ont bien vite expédiée hors de la demeure dès que l'occasion s'est présentée, que pour Finn qui ne cherche qu'à se débarrasser d'elle, lui aussi.

Elle ne peut retenir plus longtemps, les sanglots, la morve ainsi que leurs accompagnements. C'est comme si son corps tout entier n'attendait qu'une permission pour laisser déferler sa peine. Il n'espérait que le commandement de sa bouche pour ouvrir les vannes. La tristesse accumulée semble vouloir s'échapper par tous ses ports. Elle a beau essayer de contenir le flot de ses larmes, elle a beau arrêté sa respiration, elle n'y parvient pas, c'est tout bonnement impossible. Elle essaye péniblement de ramasser les morceaux de sa conscience brisée, de remettre à sa place son coeur ébranlé. Ses mains cachant son visage fêlé, ses prunelles englouties, camouflant tant bien que mal son abattement. Il le sent, elle le ressent. Ce lien qui les unit l'incommode, elle aimerait être capable de dissimuler certaines choses, de les garder secrètes, de préserver ne serait-ce qu'un gramme de dignité dans de pareilles circonstances. Mais la dignité n'était plus, elle se demande même si elle en eut un jour. L'intimité n'a jamais été, pas plus que les secrets. Du moins pour Quinn, les méandres de l'esprit de Finn lui sont totalement étrangers. Ils se refusent à elle, la toisant avec mépris, elle n'y aurait sans doute jamais accès, quand bien même elle le désirerait de tout son coeur, de toute son âme.

Ils ont beau être brisé, disloqué, ébreché, fêlé. Elle essaye de ramasser leurs morceaux éparpillés et de les recoller. Ils ont beau être tenus et délicats, frêles, ils sont toujours à même d'aspirer, de désirer d'espérer, sans relâche. Un nouveau départ, une vérité, un idéal, une révélation, une déclaration. Parfois ils se surprennent même à désirer ardemment une fin, n'importe laquelle, un dénouement qui lui permettrait de déguerpir, de décamper l'esprit serein. Elle l'attend la fin, sa fin. Elle en a assez, assez d'être un être fade, sans consistance, fade, inutile. Une charge bien trop imposante sur le dos de son porteur, un amas de membre qui a perdu d'or et déjà tout intérêt. Une chair qui a perdu de sa tendresse qu'on essaye de redorer, qu'on aime, qu'on cajole, qu'on écrase, qu'on déchiquète.

Son esprit, sa volonté, son coeur, son âme, rien ne lui a été épargné. Elle s'est souvent posé la question " Et si je disparaissais, qu'adviendrait-il ?" Elle songeait aux rares amis qui diraient un mot en son nom, aux parents qui verseraient quelques larmes, elle se demandait si Finn regretterait quoi que ce soit. Si il aurait enfin la liberté tant attendu, s'il disparaitrait avec elle, s'il parviendrait à aimer quelqu'un, s'il l'aimait vraiment, s'il l'avait jamais aimée. Si ce qu'il ressentait pour elle n'était qu'aversion, si en réalité il ne la brisait pas par pur plaisir, la faisant espérer injustement. Cette pensée la taraude, broie son coeur, brûle son être tout entier.

Il balbutie, il bafouille mais ça n'arrête pas ses larmes, ni la tristesse qui a prit possession de son corps. Elle l'observe, comme jamais jusqu'alors. Ses mirettes brumeuses ont pris la teinte morne et terne de la résignation. Son faciès tout entier semble avoir perdu de sa couleur, de sa vigueur, livide, pâle, une fleur flétrie; Quinn.

Même son baiser n'y change rien, elle s'approche de son oreille tendant ses jambres malingres dans un élan suffoquant.

- Laisse moi... disparaître...